Ramón quedó atónito.
Casarse con una mujer cuarenta años mayor que él parecía una cruel broma del destino.
Pero al ver a su padre postrado en la cama, jadeando, solo pudo decir entre dientes:
«Acepto».
Tres días después, la boda se celebró en secreto.
El novio tenía 27 años, la novia 70.
No hubo música, ni fiesta, solo unos pocos vecinos como testigos.
El padre de Ramón seguía en el hospital.
La mujer era Doña Rosario: cabello plateado con rizos perfectos, elegantemente vestida con un baro’t y un saya.
Aún había una mirada fría y triste en sus ojos nublados.
Le entregó a Ramón una gruesa bolsa de dinero y susurró:
—Salva a tu padre.
Pero recuerda, no me preguntes por qué te elegí.
Ramón hizo una reverencia y simplemente le dio las gracias.
No podía entender por qué alguien como ella lo elegiría a él entre cientos de personas.
La operación fue un éxito.
El padre de Ramón estaba fuera de peligro.
Estaba tan feliz que lloró, pensando que la tragedia había terminado.
Pero diez días después, la señora Rosario lo llamó a su casa en Makati.
La vieja mansión olía a incienso y las paredes estaban cubiertas de fotografías antiguas.
Se sentó junto a la ventana, sosteniendo una fotografía descolorida.
Su voz era ronca: —Ramón, ¿sabes el nombre de tu verdadera madre?
—Sí… murió joven. Se llamaba Luz.
Ella sonrió débilmente, una sonrisa triste como si acabara de tocar un recuerdo lejano:
«Luz… La mujer que me robó al hombre que más amé hace cincuenta años».
Tim Ramón hizo una pausa.
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