Simplemente le di la espalda. En silencio.
Conduje hasta nuestra casa en Dasmariñas, abrí la caja fuerte y saqué todo el dinero que había ahorrado en secreto durante años. Luego llamé a mis dos mejores amigas; pasamos el día en un spa, riendo, comiendo y mimándonos. Eso no fue venganza. Fue libertad.
Esa noche, mientras abrazaba a mi hija, susurré para mí misma:
«En dos días, volamos a Cebú. Solo nosotras. Lejos de todo este ruido».
Pero el destino tenía otros planes.
Mientras hacía la maleta, sonó mi teléfono. Era Ramón. Dudé en contestar.
Su voz temblaba.
«Angélica… ¿dónde estás? Vete a casa. Ha pasado algo».
Suspiré. Mi voz era tranquila y distante.
«¿Qué fue eso, Ramón? No estoy disponible».
Entonces su tono se quebró.
«Liza… se ha ido. Murió esta tarde mientras dormía. El médico dijo que fue preeclampsia aguda. No me lo esperaba… no…»
Me quedé atónita. Casi se me cae el teléfono de la mano.
Liza —su novia— estaba muerta.
La mujer a la que había abrazado y cuidado con tanto cariño apenas 48 horas antes yacía ahora en la morgue.
No contesté. Simplemente colgué.
No fui a su funeral.
No envié flores.
No lloré.
Al día siguiente, embarqué en un avión a Cebú con mi hija, como estaba previsto. Pero esto no eran vacaciones. Era una huida.
Ramón no paraba de llamar. Ignoré cada llamada.
Tres días después, me envió un mensaje largo, lleno de desesperación:
«Angélica, no me queda nada. La familia de Liza me culpa de todo. Dicen que la obligué a quedarse con el bebé y luego la abandoné. Me demandaron. La empresa se enteró. Estoy suspendido. Tú también te fuiste… Lo he perdido todo».
Leí cada palabra.
Y no sentí nada.
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