Me casé con Javier, el hijo menor de una familia adinerada de Madrid.
El día de nuestra boda, todos me decían lo afortunada que era: «Tu marido es amable, y tu suegra es refinada y de familia respetable». Pero solo yo sabía que entrar en esa gran casa significaba adentrarme en un mundo de reglas rígidas y miradas vigilantes.
Poco después de nuestra boda, mi suegro falleció, y mi suegra, doña Teresa, empezó a enfermar. Como Javier trabajaba fuera de la ciudad, todo —las comidas, las medicinas, las noches sin dormir— se convirtió en mi responsabilidad.
A veces, en mitad de la noche, cuando se removía de dolor y murmuraba: «Marina…».
Me levantaba al instante, sin importar lo agotada que estuviera.
Ocho años pasaron así.
Ocho largos años en los que olvidé que mis propios sueños siquiera existían.
Mis amigos abrieron tiendas, formaron familias, viajaron por el mundo…
y yo solo conocía el olor a sopa, el siseo de un tanque de oxígeno y el peso del silencio en la oscuridad.
Pero nunca me quejé. Siempre creí que la bondad nunca queda sin recompensa.
Cuando Doña Teresa finalmente falleció, caí de rodillas junto a su cama, sollozando desconsoladamente.
Organicé el funeral, recibí a todos los invitados, limpié cada rincón de la casa, entregándome por completo a ello.
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