Con el paso de los días, me di cuenta poco a poco de que algo andaba mal.
Margaret siempre estaba al lado de su hijo, en todas partes, a toda hora.
Mientras preparaba el desayuno, ella lo probó primero. En cuanto toqué la mano de mi esposo, me interrumpió con alguna excusa absurda.
Todas las noches, llamaba a nuestra puerta con el pretexto de “darnos las buenas noches”.
Sin embargo, sus ojos no estaban puestos en mí, sino en Ethan, con una mirada que era a la vez dulce y poderosa.
“Mi hijo siempre me ha necesitado”, dijo una vez cuando estábamos solos.
“Es frágil. No intentes cambiarlo”.
Me di cuenta: esto no era amor maternal normal.
Pero era posesividad disfrazada de amor, y Ethan, el esposo al que amaba, se veía frenado por ella.
Una noche, me desperté por el sonido de un llanto suave en el ático.
Me acerqué y abrí la puerta de la habitación que había estado cerrada con llave desde que me mudé.
Bajo la tenue luz amarillenta, vi fotos antiguas pegadas por toda la pared: fotos de Ethan desde su infancia hasta la edad adulta, la mayoría solo o con su madre.
Sobre la mesa, había un diario.
La primera página decía:
“Después del acc:ic:ente, solo éramos tú y yo. Tu padre m:urió, pero la gente culpó a tu madre”.
“Desde entonces, juré que nunca más dejaría que nadie te arrebatara”.
Me estremecí.
La página siguiente tenía palabras garabateadas, borradas y repetidas:
“Ella no puede llevármelo. Nadie puede”.
Y abajo estaba mi foto de boda: mi cara hecha pedazos.
Le llevé el diario a Ethan para que lo viera.
Guardó silencio un buen rato y luego dijo:
“Cuando tenía 10 años, mi padre murió en un incendio. La policía sospechó que mi madre lo causó, pero no había pruebas suficientes.
Ella perdió la fe en mí, y desde entonces me mantuvo a su lado.
Cualquiera que se acercara a mí, amigos, novias, desaparecía.”
Se me hizo un nudo en la garganta.
“¿Crees que tu madre oculta algo?”
Asintió:
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