Laura no me vio de inmediato. Estaba demasiado ocupada con Joël, su colega. Joël — aquel que me había descrito como «torpe, inofensivo, sin importancia». Se reían juntos en nuestra cama. Esa risa me atravesó como una cuchilla.
No grité. No tiré nada. Simplemente me quedé mirando la escena, con el tiramisú en la mano, viendo cómo mi matrimonio se desmoronaba.
Cuando me vio, Laura palideció, se apresuró a taparse con las sábanas. Joël, por su parte, se quedó helado, como un ciervo deslumbrado por los faros.
— «Marcus, espera…» — empezó ella. — «No», — dije suavemente. «Has hecho tu elección».
Esa noche, dormí en un hotel. A la mañana siguiente, ya estaba llamando a un abogado.
Todo se sucedió muy rápido. Laura contrató a uno por su lado. Intentó explicar, por supuesto: que se sentía sola, que yo estaba demasiado ausente, que había actuado por desesperación. Pero lo que me atormentaba era otra cosa: saber que Chloé iba a quedar en medio de esta guerra.
Ella era mi ancla en el caos. Cuando venía el fin de semana, se dormía en mis brazos, abrazando al Sr. Whiskers, mientras veíamos los mismos episodios de Bluey en bucle. Imaginar convertirme en el padre que solo vería en vacaciones me destrozaba.
Así que decidí luchar por la custodia. Aunque las posibilidades fueran escasas.
Mi abogada, Cassandra, me lo advirtió: — «Los tribunales casi siempre privilegian a la madre, salvo en casos de negligencia o maltrato. La infidelidad, por muy dolorosa que sea, no la convierte en una mala madre».
Lo sabía. Pero no podía rendirme. Chloé tenía que entender que lo había intentado, que ella valía la pena que luchara por ella.
El juicio se parecía más a una obra de teatro que a una búsqueda de justicia. El abogado de Laura la presentaba como una madre perfecta, presente, fiable. Exhibía mi calendario de viajes, las fotos de cumpleaños y eventos escolares en los que yo no estaba. Laura permanecía impasible, impecable, con una sonrisa educada.
