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Cuando me aceptaron en una prestigiosa universidad de Manila, casi lloró al abrazarme. «Eres fuerte, hijo», dijo. «Estudia mucho. No podré ayudarte para siempre, pero debes salir de esta vida».
Durante la universidad, acepté trabajos de medio tiempo: daba clases particulares, servía mesas, lo que encontraba. Aun así, me enviaba unos cientos de pesos al mes. Le dije que no lo hiciera, pero insistió: «Es mi dinero y tienes derecho a tenerlo».
Después de graduarme, mi primer trabajo pagaba 15.000 rupias. Le envié 5.000 rupias inmediatamente, pero me las devolvió. «Guárdalas», me dijo. «Las necesitarás más adelante. Soy viejo, no necesito mucho».
Pasaron los años. Me convertí en director y ganaba 100.000 rupias al mes. Le ofrecí traerlo a vivir conmigo, pero se negó, diciendo que prefería su vida tranquila y sencilla. Sabiendo lo terco que era, no insistí.
Entonces, un día, apareció en mi puerta: frágil, quemado por el sol y temblando. Se sentó en el borde del sofá y susurró: «Hijo… estoy enfermo. El médico dice que necesito una cirugía: 60.000 rupias. No tengo a nadie más a quien preguntar».
Lo miré y recordé todo sobre sus sacrificios, las noches que se desvelaba preocupado, las mañanas que me acompañaba a la escuela bajo la lluvia. Entonces dije en voz baja: «No puedo. No te daré ni un centavo».
