Era una tarde de domingo que debería haber sido tranquila y reconfortante. El aroma a pollo asado y puré de papas inundaba el comedor de mi madre, y risitas suaves flotaban alrededor de la mesa.
Mi hermana, Caroline, como siempre, era la protagonista de la noche, hablando a viva voz sobre su próximo viaje a Europa, la “escapada romántica” que su prometido había planeado. Todos la escuchaban, asentían, la admiraban.
Mientras tanto, yo estaba sentada en silencio junto a mi hija de tres años, Emma, ayudándola a cortar su comida en trocitos. Se había portado de maravilla toda la noche, balanceando suavemente las piernas bajo la silla e intentando participar, aunque nadie le prestaba mucha atención.
Entonces sucedió.
El plato de Caroline aún estaba casi lleno: zanahorias asadas y judías verdes intactas. Por pura e inocente curiosidad, Emma extendió la mano y cogió una pequeña zanahoria.
Antes de que pudiera decir una palabra, la voz de Caroline se abrió paso entre la charla.
“¿Qué crees que estás haciendo?”
La mesa entera se quedó paralizada. La mano de Emma temblaba y la zanahoria se le resbalaba de los dedos.
—Es solo una bebé, Caroline —dije con suavidad, intentando calmar la situación—. No lo hizo con mala intención.
Pero mi hermana no me escuchaba. Se levantó tan rápido que la silla rechinó contra el suelo, agarró el plato y lo estrelló contra él. Se hizo añicos y la comida se esparció por el suelo de madera.
—¡Toma! ¡Pues cómetelo del suelo! —gritó.
Los gritos de Emma rompieron el pesado silencio, resonando en toda la habitación. La abracé con fuerza, con las manos temblando mientras la incredulidad y la rabia me invadían, latiendo al ritmo de mi corazón.
Miré a mi madre, desesperada por que dijera algo, por que interviniera, por que defendiera a su nieta.
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