El juzgado olía débilmente a lejía y a sueños rotos. Me encontraba allí con un vestido desteñido de tienda de segunda mano, aferrando el bolso de mi difunta madre como si fuera una armadura. Al otro lado de la mesa, mi exmarido, Mark, firmaba los papeles del divorcio con una sonrisa lo bastante afilada como para cortar el cristal. A su lado, su nueva prometida —joven, impecable, resplandeciente en seda de diseñador— se inclinó y susurró algo que lo hizo reír.
Ella se volvió hacia mí con una dulzura fingida. “¿No tenías ganas de arreglarte para tu gran día, Emma?”
Mark ni siquiera levantó la vista. “Nunca se ha preocupado por las apariencias”, dijo, arrojando el bolígrafo a un lado. “Supongo que por eso ya es historia.”
El abogado deslizó la última página hacia mí. La mano me tembló mientras firmaba doce años de matrimonio —por diez mil dólares y una vida entera de “qué pasaría si”.
Cuando salieron, sus risas quedaron atrás, empalagosas e inolvidables. Me quedé sentada, sola, viendo cómo la tinta se secaba junto a mi nombre, sintiéndome como si el mundo se hubiera acabado.
Entonces sonó mi teléfono.
Número desconocido.
Por un momento pensé en no contestar. Pero algo —instinto, desesperación, destino— me hizo deslizar para responder.
“¿La señorita Emma Hayes?” La voz era calma, profesional. “Le habla David Lin de Lin & McCallister Law. Disculpe la llamada inesperada, pero tengo noticias sobre su tío abuelo, Charles Whitmore.”
El corazón me dio un vuelco. ¿Charles Whitmore? No había oído ese nombre desde la infancia. Había sido el fantasma de la familia: rico, distante y distanciado mucho antes de que murieran mis padres.
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